Cabeza de Turco

Uno de esos ejemplares de aconsejable releectura que no te dejará indiferente. 

Crítica social, investigación de campo, reflexión existencial.
Un periodista alemán se disfraza de turco, peluca morena y lentillas oscuras mediante, y tomando la identidad y papeles de un conocido otomano retirado de la circulación de los Land, impostando un mal uso de la lengua, se infiltra en las mas variopintas empresas, desarrollando una serie de trabajos temporales inusuales, en los que padece condiciones laborales insospechadas y frecuentemente insanas, recogiéndonos las impresiones y vivencias de ambos lados de las tricheras.

Desde la limpieza de chimeneas nucleares, a retretes y cintas transportadoras de ferrita, a portador de vigas en las cuencas del Ruhr, dos hombres son más baratos que una grua, conductor de camiones a turnos de 24 horas, martillo pilón en las minas de hulla, brocha stajanovista de barandillas, chaffeur-guardaespaldas de un negrero moderno, implorador de un bautismo que las parroquias burguesas le regatean, cobaya humana para la industria farmaceutica, o aprendiz entre los fogones del McDonalds. 
Otra visión del milagro económico teutón de los años 80, relatado a la guisa de una novela policiaca, enlazando sin parentesis de una tarea a otra, y abduciendonos de la primera a la última página.

Una cita que me gustó bastante, relatada tal cual por un obrero turco compañero de fatigas del autor periodista, en uno de los descansos antes de doblar, obligadamente,turno:

"La vida solo tiene sentido cuando quieres alcanzar algo por ti mismo, algo que llevas en tu cabeza, entonces es cuando la vida tiene sentido, además entonces tiene uno ganas de hacer algo..pero si no, en conjunto, la vida no tiene ningún sentido. La vida ¿que es eso?"

Explicación diafana de porque la gente se enfrasca en proyectos quiméricos inopinados en su madurez, oposiciones, hipotecas, bodas, negocios, paternidades, acumulaciones obsesivas de riquezas, o demás huidas en busca de un sentido que no existe.

En la juventud los objetivos son claros y casi teledirigidos, una formación académica completa,idiomas,viajes,mozas..luego se van diluyendo, o vas inventando nuevos,cada uno los suyos, para seguir sintiendote vivo.

Tambien es cierto que solo llega a algún sitio, quien sabe a donde quiere ir. Si no hay meta, no hay camino, pero..meta, ¿para qué?

Popotamo, el de la camiseta grana

Tabulé

Una delicatessen árabe ideal para esta climatología veraniega que se resiste a dejarnos.

Por un lado cocinamos el cuscús (200 g), siguiendo las instrucciones del paquete, No lo hacemos mucho para permitirle impregnarse de los posteriores sabores y lo dejamos enfriar

Picamos en pequeños trocitos, un tomate grande, un diente de ajo, unas hojas de menta o hierbabuena, una rama de perejil, media cebolla, un poco de pimiento verde y rojo, unas aceitunas (retirar el hueso) verdes o negras según se disponga, y lo dejamos todo en una fuente a la que sumaremos el cuscús. Exprimir un limón sobre el conjunto, un chorreón de aceite, un poco de pimienta y sal, al gusto, y una pizca de alguna especia  que le dé un toque picante, cayena molida, pimentón picante...

Se revuelve todo bien y se deja en el frigorífico al menos una hora antes de consumir. Como muchas viandas de conjuntos, queda mejor aún al día siguiente.

Buen provecho

Biscotto bochornoso en la F1

• Se cumplió el imperativo de un hombre de rojo en el podio de Monza
• Pleitesía y favor a los apoderados del tablao
• Escándalo ante el silencio cómplice de la prensa española e italiana

Poco desesperaron en Maranello ante el décimo puesto de su protegido en la ronda de clasificación, sabiendo que sí o sí, habría de subir al podium al día siguiente.

Se consumó el conchabe ante la displicencia de la Fia, sabedora del poder económico que fluye en forma de marketing del tiffosi, al que hay que tener contento para que no desconecte.

El sabotaje comenzó la misma noche, un impenitente calvo, con alcachofa naranja y verborrea insufrible boicoteó la bomba de gasolina del mejor piloto de todos los tiempos, ganador del último gran premio y amenaza real del asturiano.

Empezó el GPremio y con ella la sucesión de acontecimientos concertados que auparían al altivo a los escalones jaleados.

Una Decisión controvertida y a todas luces injusta, por no dejarle pasar y hacer una reverencia al endiosado, envió al acosado talentoso germano a un drive through que lo alejaba de cualquier posibilidad de triunfo. La persecución de la Fia al muchacho roza ya lo ridículo.

El caballero Button, que marchaba segundo, vé como su bomba trucada le deja en la estacada cuando coleccionaba vuelta rápida tras vuelta rápida

Una amenaza de descalificación, por la cara, para la próxima temporada del equipo austriaco obliga a los hombres del box a hacer parad a los chicos de las alas voladoras, para poder disminuir artificialmente la distancia en el campeonato de constructores. La acción fue tan desvergonzada, que a los gerifantes azules no se les ocurría escusa plausible para no desvelar el pasteleo que Eclestone y cía les exhortaban a realizar.

Y para colmo, Massa, que realizaba su mejor carrera en lo que va de año, es traicionado desde su misma casa y condenado a parar y tomar un refresco hasta que una hora después le adelante el mimado cuellicorto.

Menos mal que en su predicción siciliana, y su conjura infame olvidaron que por allí andaba un mejicano que no se atenía a razones y era ajeno a todo, y osó a hacer lo que nadie se atrevió por miedo a desaparecer no ya del circo, sino de la faz de la tierra, adelantó con facilidad pasmosa a quien todo lo manipuló desde el día antes. Los reiterados intentos desde el box rojo por hacer parar la bala blanca llegaron demasiado tarde, y lo que pudo ser plata fulgurosa acabó en bronce mancillado. 

Pero el mal ya estaba hecho.Consecuencias: Red bulk diezmado en constructores, Jenson, Webber y Sebas definitivamente descartados por el cetro final, la hinchada italiana, acostumbrada a una larga tradición de amaños y argucias, sin querer ver el engaño, eufórica y feliz, Eclestone relamiendose por haberse asegurado los ingresos y el de la alcachofa exultante e irreverente, tapando las vergüenzas de un espectáculo que hace mucho dejo de ser limpio.

Habrá que leer el imparcial Bild o el objetivo Thesun para saber la verdad de la historia.

Porca miseria!

Puré de calabaza

¿A quien no le han regalado una cosa enorme amarilla, inabarcable? Recien traida de un huerto remoto, del mundo rural, tu la miras y ella, te paga con su indiferencia inerte y piensas ¿que demonios hago yo con esto?

Prueba a formular la duda a cualquiera, un pastel, una tarta, te aconsejaran Que pereza! con esta canícula castiza ingobernable meterse en infernales fogones, subir la temperatura de la cocina a niveles que estallarían los cristales, se antoja un suicidio.

Os propongo un puré facil y rico. De hecho lo más arduo será dividir la hortaliza en trozos pequeños, es comprimida cual puño de ávaro, y pelarla.

En la olla express, vertimos una nuez de mantequilla, en la que sofreimos trocitos de cebolla salada y apio, para posteriorme sumar los cachos de la calabaza, a los que daremos unas vueltas, y dejaremos unos minutos para que coga color.

Despues vierte vino blanco y deja cocer un ratillo, para acabar crubiendo el conjunto con agua y tapar la olla express. Una vez que suelte vapor por la válvula, esperamos ocho minutos y retiramos del fuego.

Tras abrir, retirar en un cazo el líquido sobrante, que podremos ir añadiendo para conseguir el expesor deseado, y batimos el resto acompañado por una loncha de queso. Al ir a consumir, rallamos un diente de ajo por encima, buenisimo.

Seres del subsuelo

Era un tipo grande,  más bien enorme, no es que fuese muy alto pero impresionaba. Su cabeza era inmensa, había visto de leones, búfalos, toros, pero no pasarían sino por capita de boquerón si los comparábamos con aquel buque coronado por una cresta tizona. Enfundado en su sudadera verde, semejaba a Hulk pero en versión Maxi. Llevaba una mano enfundada en un barato guante de algodón negro con el que se adheria a la barra, y tocaba todo, privando a la mano desnuda de cualquier contacto con lo mundano. Quizás fuese un maniático, un microbiofóbico, si se me permite el palabro.

En el Julio torrido e insufrible del suburbano ver a este elemento sobrenatural con la sudadera y el guante hacia aun más consumirte en calor. Aquel tipo fóbico, indudablemente atérmico, y con espuertas por gorra era un elemento extraño en el decorado diario.

Al rato de apoyarse ocultando las dos puertas de salida, ocupó uno de esos asientos reservados para minusválidos que nadie respeta y que los invalidos no demandan. El resto de los presentes quedamos atónitos de contemplar aquella anatomía de gigante encofrada en un solo asiento. Mientras se perdía en una conversación insulsa propia de las parejas estables, girando artificialmente el brazo opuesto, acariciaba distraídamente a su pin de novia, hacia desaparecer bajo su guante de ogro, al menos media moza.Lo hacia con el guante, que romántico.

Recomendación literaria del día "Un Naufrago en la Sopa" de Alvaro de LaIglesia, para aquellos que aun esten a tiempo de salvarse, y para los que murieron en vida.