Reflexiones de Iker

Y salgo con gafas, y no es que no me guste el contacto con el aficionado, pero a uno también le apetece tomarse unas cañas sin que le vengan con los tópicos,

Y tienen razon: que ya no llega nadie desde abajo, y los dos que quedaban de la casa se van ya.Igual que los sufridos morenos, que digo yo ¿quien correra ahora sin sentido alguno a tapar los huecos? ¿Con quien la tomará el respetable sino está el mahometano ni el rapero?. Y sólo se quedan los guapos de fuera, los que trajeron a base de oro para la lucha, como cuando Alejandro contrataba a los hispitas, y de estos gladiadores arriban unos cuantos cada año, y claro unos resultan y otros no, y cuando los que nó son los más deseados la sensación de fiasco, de desastre y de caos se acentua.

Y me volveran a cambiar al jefe, y van tropecientos, y vendra uno nuevo, más mandón, más maleducado, con distinto modelo por completo diferente, a reinventar la rueda.

Y lo que antes era en corto y lento ahora se saca en largo y no te estes, y todo así y de la otra manera. Y digo yo, que así es lógico que no haya rumbo, ni estabilidad, y todo sea rídiculo, acá, en Copa en lodazales regionales, y allá en Europa que no se coloca pica allende octavos, desde tiempos de flandes.

Y yo miro al forofo y pienso..pues es verdad, más que quieres que yo haga.

Si me desespero y nadie escucha, y veo marchar a nuestras mejores promesas a otros pazos sin llegar a asomar si quiera por mis bandas. Y es que aquí nunca hay rumbo, ni timonel ni "timonero", solo rapsodas de verso florido y acciones fatales, que se lo llevan crudo, y así no es plan, y yo desde atrás grito, pataleo, monto en colera, me revelo a lo bestia y !Zas!...me dejo barba, aunque sea por joderles la imagen de colectivo bello y depilado.

Pero claro los ingresos me consuelan y al llegar a casa la reportera hermosa me hizo la cena y de vez en cuando me relajo acudiendo con los de rojo, q ahí hay orden, colectivo y concierto, y no tanto maquillaje ni abdominales, y somos, más o menos, los mismos y así mis penas menguan.

De todos modos envidio un poco a Victor, aunque no le dejen vestir de rojo,porque a él no le vienen con estas gaitas cuando sale sin gafas, a tomar cañas

relato de un sueño...

Y a un parque le sucedia otro y luego un siguiente, y eran así grandes, como todo allá, con sus amplias avenidas de tierra separando el cesped, en la que se disponían las tumbonas metálicas,

que en Polonia se hubiesen llevado pero que allí quedaban frente a los estanques buceados por un par de carpas gigantes, y patos oscuros, y mitología abrigando los caños en conjuntos encargados a italianos talentosos, cuando los reyes mandaban y modificaban, a guisa de alcaldes, las ciudades. También para qué, si el rincon más romantico resulta ser un pasillo alicatado de sables.

Pq allí todo es brasserie,donde tomar el thé vert y omellete-fromage, con sus

filósofos de visión catastrofista, con los que conversar en compañía hermosa, poliglota y erudita, condenada, a su pesar, a las gafas por heridas ignorando que le dan un toque intelectual que la equipara al asceta de las bolsas de libros de humanidades. Y a estas brasseries les suceden los cafés donde todo es gusto y encanto, de precios imposibles y lectores de "journales".

Y quedan las iglesias góticas, que no vienen en las guías, velando enigmas en fachadas e interiores y que emergen siniestras con sus agujas afiladas y esas gárgolas que estiran el cuello hasta lo indecible, como si la cabeza quisiera escapar del cuerpo, para acechar al viandante.

Y el refugio del arte recopilado custodiado por más arte a la entrada, dnd volverte loco para encontrar la senda que no dejar nada que no quieras al margen.

Y los puentes surcados por las barcazas, de los que salen aggggsss! ohhhhss!!! al ritmo relampageante de los flashes, hasta que la lluvía pertinaz, azuza el cauce y tienen que guarecerse bajo cubierta ahogandose sus maullidos agudos.

Y los cementerios con tantos gentilhombres, tanta historia, ese olor, esa paz, la adolescente eterna naturista buscando a Morrison, recorriendo divisiones inquieta mirando el plano. Yo me quedo con Balzac,

que tanto me ha hecho disfrutar y queda cerca, o con Proust, que tb descansa allá, más sobrio pero no menos brillante.Pa lo que hemos quedao Marcel...pa lo que hemos quedao y que cubierta más roma q t han puesto, leche,

con lo que tu eras, como dijo Bogart, "siempre nos quedará..."

Un abrazo

Popotamo.